Архив рубрики «Рассказы»
Будни
07.01.2010 | 
Автор: ***Мир не давал возможности дышать. Каждый проходящий мимо настолько не обращал на тебя внимания, насколько каждый, кто тебя знает, пытается тебя растоптать. Люди всегда идут. Люди не перестают идти не смотря ни на что. Твоя тень в стороне не заставит их остановиться.
*Старая ванная комната с капающим краном. В слегка треснувшем зеркале и при тусклом освещении ты себе не противен. Вечно усталые глаза наблюдают за тем, как руки старательно прилизывают волосы, затягивая их в хвост. Туго затянутый галстук и раздраженная кожа на только что выбритом лице, комфорта не добавляет. Беглый взгляд на дорогие часы – пора на работу.
*Люди, набивающееся в автобус. Студенты. Старушки. Жертвы трудовых будней.
*Ты яркий клоун выкладывающий кладку из старых кирпичей. Поддельная улыбка на лице, отстраненный взгляд и руки, неумело складывающие кирпичи один за другим.
— Нужно улыбаться, клиенты не любят хамов.
— Я УСТАЛ!
— Улыбайся ты же разумный человек.
— ОТКУДА СТОЛЬКО ЖЕЛЧИ?!
*Одиноко стоящая, почти разваливающаяся кладка кирпичей.
*Ты в углу, в старом костюме, в расслабленном галстуке, в размазанном клоунском гриме коротаешь вечер. Мерцающий свет изредка освещает твоё одиночество. И лишь клоунский нос, лежащий недалеко, всегда освещается из окна, то ли светом луны, то ли светом фонаря.
*Старая ванная комната с капающим краном. Туго затянутый галстук, выбритое лицо. Беглый взгляд на китайские дешевые часы – пора на работу.
Оболтус
— Жена, мать твою за ногу, посмотри какого оболтуса мы растим! Он же зацикленный дибил!
Игорь валялся на своей кровати и читал книжку. Совершенно другой мир созданный автором книги и фантазией читателя не хотел его отпускать.
— Блять, все пацаны как пацаны. Вон девак по подъездам тискают,на дискотеки ходят, один наш дибил, днями валяется на кровати и не может оторваться от этих писак.
Голова ударилась о буквы и ноздри глубоко вдохнули воздух.
Запах книги.
одняв голову, Игорь перевернул страницу. Мать молча выслушивала пьяные бредни своего мужа.
Игорь улыбнулся смакуя нервное напряжение царившее в квартире. «А что если…» -подумалось ему…
Дискотека. Пьяные подростки. Возбужденные юноши с залитые алкоголем. Им всё равно куда девать энергию: морды бить друг другу, или потеть на пьяной самке. Самки тут же. Самки? Нет. Скорее маленькие девочки изображающие похоть. Они то и не знают что это. Отважные органы правопорядка тут как тут. Они высматривают кого унести. Так-так… вон того пьяного одиночку мы уведём. А вот в эту большую драку не полезем, путь поразбивают друг другу носы, а потом мы их загребём. Тут же за углом ГАИшник штрафующий за отсутствие фликера – работа такая, что поделаешь.
Мир в котором нужно пить и трахаться, что бы не быть белой вороной ну и главное фликер.
— Нет уж! –громко и с выражением. Игорь вернулся к маленькому мирку, созданному автором и фантазией читателя.
Рубрика: Рассказы | 
Метки: Климовичи, мир, образование, общество, Относительность, подростки, свобода, серость | 
15 комментариев
Относительность (Бред Максималиста)
Хулиган ковылял по темным улицам убогого городка. Попавшийся на глаза камень, навел его на мысль.
Через час…
Визг тормозов… Глухой удар… В темном переулке сбили человека. Умер… Кто-то разбил там фонарь…
Испорчены жизни десятка человек:
Умершего – ему было 20, красавица жена, дочь 4 месяца отроду…
Водитель – 3 года тюрьмы…
Жена умершего покончила с собой. Любила…
Их дочь – Приют, детский алкоголизм, проституция, смерть в 19 от наркоты.
Милиционер приехавший на место происшествия –ушла жена, ей надоело, что мужа постоянно вызывают среди ночи.
Может еще пару, может десяток, может сотня, тысяча человек: дети, жены, мамы, папы, случайные свидетели… Кого то оторвали от зачатия ребенка, не дав даже шанс взглянуть ему на мир…
— _-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_
Судьба? Как угодно называйте. Просто камень, просто столб, просто фонарь. И хулиган так и не узнавший, что натворил, продолжит «творить». Умрет от заточки в 32 в тюрьме, отбывая срок за убийство которого не совершал.
— _-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_
Кто Я?
Столб? Которому разбили сердце, лишив веры в жизнь…
Лампочка? Которая смотрит как приближается смерть и ничего не может, да и не хочет менять.
Камень? Который летит не задумываясь не о чем… Просто летит туда куда бросили.
Или Хулиган? Который «Творит». Не думая, не неся ответственности. Забив на последствия.
— _-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_--_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-
НЕТ! Я это эти мысли! Я человек который всё понимает в теории жизни, но нечерта не смыслит в практике.
Относительность Относительна!
Разговор с самим собой
Молчи! Хватит! Я прошу тебя! Сколько можно?! А еще недавно солнце было желтым, а небо голубым и так хотелось жить… Да замолчи ты! Сейчас только и осталось место для слов… Ничем не наполненных, совершенно пустых слов… Сказанных не для кого и даже не для себя… Просто сказанных в пустоту. Поэтому помолчи, пожалуйста. Говорят все и везде: по телевизору, по радио, на улице… Бессмысленно… Пусто… Самое содержательное наполнение, что смогли они найти для своих слов – это враньё… Если ты думаешь, что не стоит молчать нужно говорит , что бы заглушать своим голосом их вопли… То ты не прав… Ты станешь таким же как они и потом ты уже не сможешь остановиться… Поэтому лучше молчи…
Каждое твое слово, каждый твой крик, направленный в их сторону, только заставит тебя ненавидеть… Они ненавидят всё, что пытается выбить их из колеи; всё, что мешает им жить так как они привыкли… Так зачем тогда разжигать ненависть, когда её и так полно вокруг… Молчи, они сами всю поймут, если захотят раскрыть глаза… А не захотят, то так и умрут слепыми котятами…
Давай помолчим вместе? Нет? Ну вот… Не хочешь… Да, я понимаю, что кто то должен сгорать под испепеляющими взглядами, пытаясь сказать то, что он видит… Но почему ты? Или я? Хотя какая разница, ведь ты и есть я…
27.02.2008
Про облако…
Облако висящее в небе создавало ощущение пустоты. В этом облаке виднелась оранжевая дверь. Открыв ее ты не увидишь успокоение, скорее наоборот бесконечную суету. Но она не ждет пока ее откроют, она в этом не нуждается… вот ей захотелось и она распахнулась… и нас с вами не стало. Мы погибли завязнув в собственных пороках. Случилось это давно… Но никто об этом так и не узнал. Небо по прежнему осталось звездным. Луна по прежнему сменяет солнце, вот только люди умерли в сердцах. А те манекены, бродящие сейчас по земле, ничего об этом не знают. Некоторые из них видят эту дверь и кажется, что у них начинается биться сердце, но они бояться признаться себе и вновь гаснут как перегоревшие лампочки или как догоревшие спички. А многих гасят насильно, что бы те своим светом не будоражили так привычный им мрак. И не важно, что в этом мраке нет жизни, главное что в нем всем спокойно.
Да и двери уже противно раскрываться, ей не хочется вымазывать свое облако грязью которая поглотила всё вокруг. И цвет у нее не оранжевый, а грязно-серый.
И не пытайся удержать раскаленный уголь сердец в своих руках. Он не остынет, а лишь развеется пеплом. Да и руки не окрепнут… А вокруг тебя станет больше страха и боли. Всепоглощающей, всепожирающей боли. И я сомневаюсь, что после этого захочется стать человеком, ведь гораздо лучше оставаться манекеном, что бы эта боль не смогла добраться до тебя…
Есть еще возможность проснуться, но вот только будучи разбуженным, ты быстро измотаешься и умрешь. И они посмеются над тобой… Они засмеются так и не узнав, что ты был счастлив… что ты любил. Они посмеются только с того что ты урод – не такой как они. А ты умрешь, зная, что уроды они все, ведь они не такие как ты. И ты будешь рад, что умер так… А они будут рады думая что живут. И на место твоего погасшего света придет тьма, еще более сильная…
И мы так и не узнали что вскоре облаку надоело смотреть на всё это и оно улетело забрав с собой всё хорошее и плохое, а нам оставила повсеместное Ничего. И живем мы теперь ни в темноте ни в свете, ни в цветном ни в черно-белом, ни в радости ни в печали… И живем мы просто Никак.
